Martin era un tipo normal.

Tenía un trabajo más o menos bien remunerado dentro de una economía en decadencia. Un cargo directivo no tan alto y no tan bajo dentro de una organización multinacional. Si bien no estaba muy feliz con la ciudad a la que lo había trasladado la compañía, se esforzaba al máximo y dirigía a los demás empleados de una manera tan armónica, que su sucursal era una de las que mejores índices manejaba en el país.

Martín era un tipo normal.

Estaba felizmente casado con una excelente mujer. Inteligente, trabajadora incansable, excelente madre, esposa y compañera, culta y de muy buena familia. Martín y su esposa tenían un matrimonio normal. Más que normal podríamos decir que era visto como ejemplo por muchos de sus conocidos. Como ejemplo, porque a pesar de las agotadoras jornadas de trabajo que ambos manejaban, siempre se les veía radiantes y con tiempo para dedicarse mutuamente.

Martín era un tipo normal.

Tenía una hermosa hija. Una pequeña de rizos castaños que era por quien Martín vivía y moría. A punta de trabajo y perseverancia había logrado matricularla en uno de los mejores colegios de la ciudad y brindarle todas las oportunidades y comodidades que él no tuvo durante su dura infancia.

Martín era un tipo normal.

Tenía una amante 15 años menor que él con quien lograba cumplir sus más alocadas fantasías sexuales. Una fiera en la cama que lo hacía sentirse de veinte nuevamente y quien lo ayudaba a descargar toda la tensión del día a punta de sexo oral, masajes eróticos y una alocada faena de sexo dos veces por semana.

Martín era un tipo normal.

Tenía los amigos necesarios, bien escogidos para evitar que lo abandonaran cuando los necesitaba. Salía con ellos de vez en cuando a tomarse unos tragos, jugar billar, hablar mierda y arreglar el mundo en dos horas.

Martín era un tipo normal.

Había pasado por cualquier cantidad de problemas. Había superado estafas. Había quedado prácticamente en la ruina una vez por culpa de un socio que abusó de su confianza. Había enfrentado el dolor que ver morir a un familiar por culpa de la violencia que azota este país de mierda. Había levantado una empresa que estaba a punto de cerrar gracias a su dedicación y perseverancia. Había salido adelante a pesar de haber tenido una niñez extremadamente dura.

Martín era un tipo normal.

Tal vez por eso fue tan sorprendente e inesperada la decisión que tomó.

Tal vez por eso nadie esperaba que reaccionara como lo hizo. Ni sus familiares, ni sus conocidos, ni sus amigos más cercanos, ni sus jefes, ni sus colaboradores.

Porque Martín era un tipo normal.

Martín era el tipo más normal que conocían.

Por eso nadie podía creer que Martín tuviera un blog.

Ayer volvió Consuelo.

Hace más de 3 años no la veía.

Todo empezó al poco tiempo de haberme casado; habrían pasado como 2 meses cuando los vi por primera vez. Yo despertaba a mitad de la noche y ellos estaban ahí. Eran varios. Difusos. No me determinaban. Simplemente estaban ahí.

La primera vez que los vi no supe que eran. Eran sombras. Estaban en el cuarto pero no nos determinaban, simplemente estaban ahí, o pasaban por ahí. Después de verlos por un par de segundos, desaparecieron. Sobra decir que me asusté terriblemente. Me corrió un frio estremecedor por todo el cuerpo y no pude volver a dormir.

Después de un par de días pasó nuevamente. Esta vez las sombras ya eran personas. Sus formas estaban más definidas. Fueron noches horribles, de mucho miedo. Miedo de abrir los ojos cuando me despertaba a media noche y volverlos a ver.

Pasaron los días y las imágenes seguían apareciendo. Casi siempre eran las mismas "personas" habían 2 hombres vestidos como de enfermeros, una mujer alta y flaca con un vestido largo como de fiesta y una mujer bastante entrada en años de cabello cano y recogido y mirada triste.

De tanto verlos les perdí el miedo. El proceso era casi siempre el mismo: yo despertaba a mitad de la noche, tal vez por su presencia, miraba a mi alrededor en el cuarto y ellos estaban ahí. Los enfermeros casi siempre estaban caminando. A veces era como que simplemente pasaban por el cuarto; los veía caminar a través de el y salir por la pared. La mujer alta estaba casi siempre mirando a la pared. Cuando yo despertaba y la veía ella volteaba, me miraba y desaparecía. Se difuminaba con las sombras de la habitación y su imagen se disolvía lentamente.

Pero con la mujer mayor era diferente. Ella casi siempre estaba mirando hacía la cama. Mirándome a mí. Un par de veces me despertó un frío en mi pierna y al abrir los ojos la ví sentada en el borde de la cama con una mano en mi pierna. Me miraba. Y su mirada infundía tranquilidad. Paz. A diferencia de los otros ella demoraba un poco más en desparecerse cuando la veía. Por eso me atreví a perderle el miedo. Por eso me atreví a intentar interactuar con ella. A averiguar quién era, que hacía ahí, y ver si es que quería decirme algo.

Nos mudamos de casa y ella volvió a aparecer allá. Me miraba con ternura. Algunas veces la veía de pie junto a la cama, como cuidándome. Mirándome.

Ya yo la miraba sin miedo. Ya demoraba más en desaparecer. Fue entonces cuando intenté acercarme a ella, tocarla, hablarle.

Una noche cualquiera desperté y la vi a mi lado. Me senté en la cama y le dije: “¿qué quieres?” y con una voz sumamente dulce me respondió: “No te preocupes, soy Consuelo”.

Y desapareció.

Y no volvió.

Eso fue el primero de Noviembre del 2,004.

Ayer volvió Consuelo.

Me miró, sonrió y me dijo: “No te preocupes, no me he ido”.

Sentada en un rincón de su celda ella sólo intentaba encontrar alguna forma de terminar con su vida.
Sentado en el piso de su celda él sólo veía el tiempo pasar.

Un día recostado en la pared de su celda él escuchó a alguien sollozar.
Y le habló.
Acurrucada en su pequeño catre ella escuchó.
Y hablaron.
En la soledad de sus celdas habían encontrado alguien tan sólo como ellos. Y entre dos la soledad es menor.
Y hablaron.
Y hablaron todos los días, o todas las noches porque para ellos era igual.
Y se conocieron.
Y se contaron sus vidas y sus secretos.
Y sin saberlo él evitó que ella se quitara la vida.
Y sin saberlo ella evitó que el enloqueciera de soledad.
Los separaba un simple muro, pero igual hubieran podido estar separados por océanos o montañas.
Estaban tan cerca y a la vez tan lejos.

Un día el gobierno cayó y las prisiones se derrumbaron.
Los rebeldes abrieron las celdas y se llevaron a los prisioneros.
Y ellos fueron libres.
Libres y solos.
Libres y separados.

Por años se buscaron por todas partes.
En las villas y en los pueblos.
En las ciudades y en los campos.
Se dejaban mensajes que sólo el otro podría entender si algún día los leía por casualidad.

Así fue como él se enteró que ese día ella llegaría al puerto.
Y él corrió a esperarla.
Por fin conocería a aquella que le dio fuerzas para soportar las largas noches.
Por fin conocería a aquella con quien compartió sus mas íntimos secretos.
Por fin la conocería a ella.
Pero el destino es cruel.
Y con una tormenta hizo retrasar su barco lo suficiente para que él pensara que se había equivocado.
Y cuando ella por fin llegó el puerto estaba vacío.

Y aún siguen libres.
Libres y separados.
Y siguen dejando mensajes que sólo el otro podría entender si algún día los lee por casualidad.

Un día cualquiera navegando en Internet uno viene y se encuentra con esto:

Brujo quema a mujer para “exorcizarla”
Para “sacar el demonio” del cuerpo de una mujer, un hombre que se dedica a la brujería en San Vicente le roció un líquido inflamable, le prendió fuego y con un periódico enrollado le sofocó las llamas.

Más información aquí...

Brujo acusado de violar a sus clientes en las limpias
Un curandero se mantendrá tras las rejas, porque se presume que se aprovechaba sexualmente de sus enfermos cuando desarrollaba sus conjuros y limpias en sus cuerpos.

Más información aquí...

Luego sigue navegando y se encuentra con esta otra joyita:

Y uno se pregunta... juepucha... como es posible que en pleno siglo XXI haya gente que crea en esas huevonadas todavía... o sea... será que si hay gente para eso?

Todo lo que voy a narrarles a continuación es, según el protagonista, absoluta y completamente cierto. Cuenta que todo lo vio con sus propios ojos y por eso dice él que es capaz de jurarlo ante un cura y ante notario si es necesario...
Pero a mi no me crean.
Yo ni siquiera conozco al protagonista.
Esto no me pasó a mi, le pasó al amigo de un amigo.
Cuenta este señor (que no se ni como se llama, por lo que le daremos el nombre de Pablo) que todo ocurrió en su pueblo natal, un pueblo que se encuentra cerca de Sahagún, en el departamento de Córdoba, en la Costa Norte Colombiana. Pablo era un niño de ocho o nueve años cuando su hermana se enfermó gravemente... ningún médico, ni ningún curandero de la zona logró aliviar a la pobre hermana de Pablo (por cierto, no me pregunten que tenía, porque no tengo ni idea... lo cierto es que estaba muy mal la pelaita). Fue entonces cuando alguien en el pueblo le dijo a la mamá de Pablo, que por qué no le pedía a San Aquilino por la salud de la niña... que le ofreciera algo y que vería como él se la curaba.
San Aquilino,según cuenta Pablo, que contaban en su pueblo, es un santo muy milagroso. Muy milagroso y muy original... porque a diferencia de otros santos a los que les ofrecen penitencias, y caridades, y padres nuestros a cambio de sus milagros; a San Aquilino hay que ofrecerle parrandas.
Si.
Parrandas.
Fiestas, jolgorios, fundingues, rumbas, baile, música y ron.
Tu vienes y le pides a San Aquilino que te conceda el milagrito, y a cambio le ofrecen 2, 3, 4 o mas días de parranda (de acuerdo a la dificultad del milagro a realizar).
El cuento es que Doña mamá de Pablo ofreció dos días de parranda a San Aquilino para que le curara a la niña... y la niña se curó.
La señora quería hacerle trampita al santo y ahorrarse la parranda, cuando una amiga le recordó, que San Aquilino, además de muy milagroso, era muy vengativo... si le ofrecías algo y luego no se lo cumplías, el santo tomaba venganza... Pero Doña mamá de Pablo tenía miedo de hacer la parranda porque sabía que San Aquilino, además de muy milagroso y muy vengativo, también le gustaba mucho la pelea.
Cuenta la historia que San Aquilino tiene un sombrero, y si durante la fiesta, San Aquilino se quita el sombrero... hay pelea... con puños, cabezas rotas, heridos y hasta muertos... A mi no me crean, pero así mismo dice la historia.
Así que fueron a pedirle el santo a la familia que lo alquilaba... ah, porque esa es otra cosa... cuenta Pablo que San Aquilino, no estaba en la iglesia del pueblo, sino en casa de una familia que lo alquilaba para que hicieran las rumbas en su honor. La gente pedía el milagro, ofrecía la parranda, el santo cumplía, se lo alquilaban a la familia esta, armaban que tremendo parrandón de varios días, y cobraban la entrada a la fiesta, vendían el ron, vendían la comida y el dinero recogido era para pagar el alquiler del santo, para pagar los músicos, para pagar lo que se había comprado para la fiesta y a veces quedaba algo para la familia.
San Aquilino vivía en una botella de agua. Y sólo se dejaba ver cuando a el le daba su regalada y santa gana. Así que durante toda la fiesta Pablo se la pasó mirando y mirando y mirando la botellita a ver si lograba conocer como era el famoso santo... pero nada... la parranda seguía y el santo no se dejaba ver... y Pablo miraba y miraba y miraba... y nada... y miraba y miraba y miraba y de pronto!!! ZUAS!!! Apareció el santico. Cuenta nuestro protagonista (o sea, Pablo) que San Aquilino es un santo pequeño, de pantalón negro largo, camisita blanca y un sombrerito... muy elegante el santico. Pablo lo vió y jura y rejura que antes no estaba en la botella.
Así que la fiesta siguió y ya iba dia y medio de fiesta cuando en una de las multiples visitas de Pablo a ver al santico, se dio cuenta de que el sombrero de San Aquilino ya no estaba en su santa cabeza.... Sino en el fondo de la botella-casa del santo.
Caia en ese momento un tremendo aguacero sobre el pueblo cuando Pablo salió diciendo que el santo estaba sin sombrero... a doña mamá le quiso dar algo cuando lo escuchó porque eso significaba pelea segura (con todas las de la ley, como le gustan las peleas al santo), pero afortunadamente debido a la lluvia, la gran mayoría de los que estaban en la fiesta ya se habían ido para sus casas, así que no quedaba nadie con quien pelear... pero, como el santo tenía sus mañas, aparecieron de la nada un grupo de hombres que buscando guarecerse de la lluvia llegaron a la casa de la parranda... entraron, pidieron ron y dijeron que luego luego lo pagaban... tomaron... bailaron... y pidieron otra botella (sin haber pagado la anterior) y cuando les reclamaron que pagaran antes la primera, ellos respondieron que ya la habían pagado.
Que no.
Que si.
Que no
Que si.
Y tenga...
Que se armó tremenda pelea, con puños, patadas, cabezas y muebles rotos, heridos y según pablo casi acaban con la casa; y luego el santo volvió desaparecer dentro de la botella... y la botella fue devuelta a la casa de los dueños, hasta el próximo milagro... y la próxima pelea.
Así como me lo contaron, así yo se los conté...
Pero a mi no me crean.
Yo ni siquiera conozco al protagonista.
Esto no me pasó a mi, le pasó al amigo de un amigo.
Cinco estrellas antes que San Aquilino se quite el sombrero...
Imágenes:
1. http://www.parrandavallenata.com
2. http://www.magicaweb.com/
3. http://www.dgeec.gov.py/

Hoy es Martes 13. Uuuuhhhhhhh…. Gatos negros!! Espejos rotos!! Mala sueeeeeerte!!!!!
En Colombia al igual que en muchos otros paises es de considerado el Martes 13 un día de mala suerte, sin embargo en otras partes es considerado de mala suerte el Viernes 13.
Ayer por la mañana estaba escuchando a uno de esos brujos (espiritistas esotéricos o como sea que se autodenominen) en televisión hablando sobre el martes 13 y dando consejos para enfrentar ese día y aprovechar las energías que movía (¿?). Dijo un montón de babosadas sobre limones, cocos, velas y perfumes… pero entre tontería y tontería si hizo alusión a uno de los supuestos orígenes del miedo hacia el número 13 que yo había escuchado o leido en alguna parte.
Cuentan las historias Escandinavas que Odín celebró un banquete en el Valhalla. A ese banquete invitó a 12 dioses, pero (no se por que razón) no invitó a Loki (un dios Malvadamente malo y travieso); el cual haciendo honor a su condición de dios travieso, se apareció en el banquete y convenció a Hod el dios del invierno, que atacara a Balder el bueno, que era de los dioses preferidos. El resultado? Balder muerto con una lanza de muérdago y el banquete se dañó por completo. A partir de ahí tomó forma la creencia muy común en muchas partes de no invitar nunca 13 personas a una cena.
Dicen por ahí que la tradición católica de la última cena está basada en esta leyenda de la mitología escandinava; al igual que muchas otras tradiciones católicas están basadas en ritos paganos. Para completar, según la Biblia, la crucifixión tuvo lugar un viernes. (Viernes – 13).
Los 13 invitados a cenar están presentes en muchas culturas, por ejemplo, los hindúes tambien consideran de mala suerte que 13 personas estén reunidas en un mismo sitio (por ejemplo para cenar).
Sin embargo para otras culturas el 13 era un símbolo de buena suerte; tal es el caso de los antiguos egipcios, para quienes la vida era una especie de busqueda de ascensión espiritual, la cual se llevaba a cabo en etapas. 12 en esta vida y una 13 mas allá, a través de la vida eterna. El numero, por lo tanto, simbolizaba la muerte, pero no como algo triste y macabro sino como parte una transformación gloriosa y ansiada. A medida que la civilización egipcia fue decayendo, algunas de sus tradiciones sobrevivieron, entre ellas la del numero 13 asociado a la muerte. Esta creencia se fue deformando con el tiempo y pasó de ser un deseo de la vida en el mas allá a ser asociado con el miedo a la muerte.
Otra teoría que explica el miedo hacia el 13 es originada por la iglesia católica y por otras religiones patriarcales (por no decir machistas). El número 13 era reverenciado por las religiones antiguas porque representaba la feminidad ya que corresponde al número de ciclos lunares (menstruales) en un año. Según esta teoría cuando el calendario solar triunfó sobre el lunar, el número 13 pasó de ser reverenciado a ser considerado maldito, aciago y feo. :oP
Ahora… listo, por ahí medio encontramos una explicación al número 13. Pero y el viernes? Si, el viernes, no el martes, que vamos por partes!
Dicen por ahí (no me consta) que supuestamente Eva le ofreció la manzana a Adán un viernes; que el diluvio comenzó un viernes, que el enredo de la lenguas en la Torre de Babel fue un viernes, que el templo de Salomón fue destruido un viernes y para colmo, la crucifixión fue un viernes. Repito… a mi no me consta. Eso dicen por ahí.
Con el viernes vuelve a estar asociado el supuesto odio de la religión católica a el protagonismo de la mujer. Cuentan los abuelos (bueno, los abuelos no, cuenta Internet) que el día Viernes estaba consagrado a la diosa de la fertilidad; nuestra amiga Venus (si, la de la concha de nácar…. uy… digo…. la que nació de una concha de nácar, no sea que malinterpreten las cosas) y los viernes se le ofrecían ofrendas y una cosa y la otra; pues la iglesia católica empezó a regar la creencia de que el viernes era un día maldito como una forma de apartar a la gente de las celebraciones paganas en honor de la bella Venus.
Para terminar y para completar la creencia generalizada de que el viernes es lo peor de lo peor, encontramos otra leyenda (o historia?) tambien relacionada con nuestros amigos del Vaticano. Según esta teoria (recientemente sacada a la luz nuevamente gracias al Sr. Dan Brown y su “Código Davinci”) fue en un viernes 13 (más exactamente el 13 de Octubre de 1307) que las tropas bajo el mando de Felipe IV de Francia arrestaron a varios miles de caballeros templarios acusándolos de herejía, blasfemia, homosexualismo, brujería y seguramente hasta de jugar a Pedro Responde. Ninguno de los cargos se pudo probar, pero durante los siete años siguientes a los arrestos, cientos de Templarios fueron torturados para obligarlos a “confesar” sus crímenes contra la iglesia y contra Dios y cientos más murieron durante las torturas.
Viernes y 13… pero y el Martes que?
Nada.
No encontré casi referencias a la mala suerte asociada al Martes 13. Lo mas cercano es que el dia Martes estaba consagrado a Marte el dios de la Guera y por ende terminó asociado a la sangre, la destrucción y la violencia. De igual forma, en los sitios que encontré información sobre el Martes 13, dicen también que la tentada de Eva, el enredo de las lenguas y la destrucción del templo de Salomón fueron un Martes…
Teorías hay montones, creencías todas las que quieran. Yo no soy supersticioso, pero por si acaso, hoy voy a andar con cuidadito.
Ah si... se me olvidaba... la Paraskevidekatriafobia se supone que es la fobia al Martes 13.